初临汉世

接下来的两天，赵籍不断的在昏睡与短暂的清醒之间反复挣扎，每一次醒来，那撕裂般的头痛和沉重的虚弱感都如影随形，提醒着他身处异世的残酷现实。

　　现代都市的霓虹与喧嚣已成为遥不可及的幻梦，取而代之的是泥土的腥气、茅草的霉味和无处不在的寒意。

　　赵籍大部分时间都躺在冰冷的土炕上，盖着一床散发着霉味的麻布薄被，赵老石几乎寸步不离小心翼翼地照顾着他。

　　赵籍努力地捕捉这个陌生世界的每一个细节，试图从这些细节中拼凑出这个时代的轮廓。

　　屋子很小，除了他躺着的土炕只有一张同样粗糙的原木矮几，边缘被磨得有些光滑，显示使用了不短的岁月，一个破旧的陶罐摆在矮几上，里面似乎放着盐块之类的东西。

　　墙角那个储水的大陶缸表面有细微的裂纹，仔细一看明显被小心地修补过。灶台是黄土垒砌的，只有少许灰烬，显然为了节省柴火，并不经常生火。灶边堆着的一些干柴，也都细碎短小。

　　唯一的“门”是一块用藤条和木棍编成的简陋门板，勉强能遮挡风寒却挡不住无孔不入的寒意。

　　窗户？那只是一个开在土墙上的小洞，用几根木棍稀疏地挡着，寒风和微弱的光线就从那里透进来，在泥地上投下斑驳的光影。

　　赵老石的语言是他最大的障碍，那带着独特腔调和古韵发音的方言，对赵籍来说无异于天书。他只能从老人反复的动作和焦急的神情中，勉强猜测出几个最简单的词汇：“水”、“食”、“眠”、“痛”。

　　有一次，赵老石端着一碗黑乎乎的药汤进来，刺鼻的草药味让赵籍胃里一阵翻腾，老人嘴里不停地说着什么，语气急切，又带着几分安抚似乎在解释这药的好处，赵籍集中精神，只捕捉到一个不断重复的词：“…寒…驱寒…”

　　赵籍明白了，这是给他治病的药，看着老人眼睛里深切的期盼以及那碗显然来之不易的药汤，赵籍咬紧牙关，忍着那令人作呕的气味和难以形容的苦涩，一口口喝了下去。

　　药汤入腹，一股暖流升起，似乎真的驱散了一丝体内的寒意，但随之而来的是更深的疲惫和昏沉。

　　第三天，赵籍感觉精神好了一些，头痛虽然还在，但已不像之前那样撕心裂肺。赵籍尝试着用手臂支撑身体，慢慢坐起来，这个简单的动作却让他眼前发黑，额头虚汗直冒，气喘吁吁。

　　赵老石正在屋外用石臼费力地捣着什么，赵籍靠在冰冷粗糙的土墙上，透过稀疏的门板缝隙向外望去。

　　外面是一个小小的院子，同样简陋得令人心酸，夯实的泥土地面凹凸不平，角落里堆着一些农具：一把木柄磨损严重、几乎光滑的锄头，一个边缘破损的簸箕。

　　院墙是用树枝和泥土简单围起来的，低矮得可以轻易翻越，院墙外，可以看到几户同样低矮破败的土屋稀疏地散布着，远处是连绵起伏的光秃秃土黄色山丘，在冬日灰蒙蒙的天空下显得格外萧索。

　　寒风卷着尘土和枯叶，打着旋儿刮过院子，赵籍裹紧了身上单薄粗糙的麻布衣，忍不住打了个哆嗦。

　　这时，隔壁传来一阵说话声，是两个女人的声音，语速很快，带着和赵老石一样的浓重口音，音调起伏，带着某种独特的韵律。

　　赵籍竖起耳朵努力去分辨，却发现自己连一个完整的词都听不懂，她们像是在谈论什么家长里短，偶尔还夹杂着几声无奈的长叹，生活的重压已然让她们麻木。

　　乡音难辨，一种巨大的孤独感和恐慌感再次攫住了他，他就像被遗弃在荒岛上的鲁滨逊，只是这个荒岛，是两千多年前的华夏大地，一个辉煌与苦难并存的年代。

　　赵籍低头看着自己放在薄被上的手，这是一双少年的手，指节分明，掌心能看到一层薄薄的茧子，位置有些奇怪，似乎不是干农活留下的，更像是长期握持某种…器械？

　　赵籍尝试着握了握拳，感受到一股的力量蕴藏在筋骨之中，这感觉既陌生又隐隐有些熟悉。

　　这具身体…似乎并不完全陌生，一些零碎的记忆碎片，偶尔会在他意识深处浮起：策马狂奔时风掠过耳边的呼啸；拉开弓弦时手臂肌肉的紧绷感，箭矢离弦时的轻颤；还有…某种长柄武器刺出时的破空声，以及击中硬物时的反震…但这些碎片太模糊，太短暂，无法拼凑出完整的画面，如同镜花水月，一触即散。